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La historia conocida es por todos, siendo el Tenorio, uno más de los donjuanes de la tradición literaria castellana. Si don Tirso de Molina, antes de convertirse en estación de metro, recogió unos siglos antes el mito del conquistador en un drama barroco, José Zorrilla envuelve a su zorrón en una obra romántica. Pero con romántico refiérome yo sólo a la corriente artística, puesto que, a mi entender, Don Juan Tenorio, más que romántico es un c**brón.

No es al protagonista a quién critico, ya que es su caradura la que le salva en más de un aprieto. Que si no es un honrado sujeto, al menos da la cara por sus fechorías, con el empeño de ser por ellas reconocido. Si el miente y engatusa, con la fama que tiene, mayor es la culpa de las damas por creerle, que la suya por mentir.

Doña Inés, doña perfecta, y por tanto, doña sosa. Aunque en realidad, no es su culpa, sino la de don Gonzalo, su padre y un manipulador más. ¿Es que no sabe acaso este hidalgo, que cuanto más inocente e inexperta sea la niña, más influenciable a los encantos de don Juan será? Blanco y en botella. Nuestros antiguos pecaban a veces de inocencia.

No le quito mérito a la obra, pues la historia su encanto tiene además de que entretiene. Sin embargo, tanto lío con doña Inés y su virtud, que al final no llega a perderla en ningún momento. Don Juan Tenorio, si a la dama capturas y enamoras, y su padre a tus manos la vida pierde, que menos que un besito… pero ni eso.

Que puede ser la moraleja que el que todo premio es capaz de alcanzar deba morir sin conseguir el más preciado de todos, no obstante y de cualquier modo no es mi intención profundizar hasta ese punto, ni siquiera moralizar. Pero no quisiera yo dejarme en el tintero a otro Don Juan menos zalamero y de más profundidad: el de don Gonzalo, no el padre de doña Inés, sino el señor Torrente Ballester.

A mi los cables no me salen de la cabeza, sino de un cajón que pronto se me va a quedar pequeño, y que al paso que se llena voy a acabar llevando el look de la Bruja Avería.

Aunque a simple vista no nos demos cuenta, están por todas partes. Nos rodean. Empiezas con el cargador del móvil, luego llega el cargador de las pilas, el cable usb y el cargador del mp3, y después ya es como una avalancha: el cable de conexión a internet del portátil  (que gracias al wireless he podido relegar al cajón), la webcam, los cables de la cámara de fotos (usb, el que la conecta con la tele y demás), los cables de los altavoces del ordenador, el cable que conecta la grabadora de voz al teléfono y el que la conecta a otras fuentes de sonido,etc.

Al principio es fácil saber de dónde es cada uno, pero llega un momento en el que te acabas planteando pegarles una etiqueta con el nombre y su origen, como la que llevan las vacas en las orejas. Si yo aún no lo he hecho es por pereza. Un día se me va a perder alguno cuando de verdad lo vaya a necesitar. Confesar mi caos de cables me hace sentirme un poco estúpida, pero me consuela el hecho de que me consta que no soy la única con este problemilla.  

Esperemos que la era del wireless no se limite a las conexiones a internet. No estaría mal que la batería del móvil se recargase de forma inalámbrica… Por ejemplo, que tuviese una plaquita solar, como la de las calculadoras y que con ponerlo un ratito al sol ya funcionase todo el día, o metiéndolo en agua un rato, o qué sé yo. En definitiva, algo que nos librase de convertirnos en electroduendes con el paso de los años.  

La segunda y la tercera fase se solapan entre si, pero la tercera es más corta. Esto, que dicho así suena muy raro, tiene su explicación. De pequeñita siempre me había gustado dibujar, pero lo hacía como todos lo niños en esas edades: en el cole y en casa, haciendo garabatos. Cuando cumplí 9 añitos convencí a mis padres para que me apuntasen a clases de dibujo y pintura y ahí le cogí gustillo al arte. No destacaba especialmente, pero era una actividad que me relajaba; la que más. Ese fue el comiendo de una etapa que duró diez años. Una década en la que dibujaba regularmente, a veces más, a veces menos, pero lo hacía. Disfrutaba mucho con ello, y aún sigo disfrutando, aunque por un cúmulo de situaciones, ahora apenas toque los lápices. Ya por aquel entonces me gustaba también escribir, pero si no era para ejercicios de lengua del colegio, apenas sí hacía algo.

Fué tambíen por aquella época, a los 9 ó 10 años, cuando empecé a pegar estirones. Siempre había sido una niña alta, pero lo de crecer a un ritmo de unos 10cm al año supuso un cambio. En esas edades siempre te recomiendan hacer algun tipo de deporte y mi madre me animó a que me apuntara a un equipo de baloncesto. Sin embargo me apunté a la escuela de voleibol, y me gustó tanto que continué jugando durante casi 7 años. Lo dejé cuando perdí la ilusión, cuando ir a entrenar se volvió tan serio que en lugar de suponer una válvula de escape para las tensiones, las tristezas y los enfados como hasta entonces había sido, y pasó a convertirse en una carga. Decidí soltar lastres y ahí se cerró una etapa. 

Había acabado la etapa deportiva (en cuanto a deporte de forma intensiva), pero dibujar y pintar seguía dándome energía. Así siguió hasta que empecé la universidad. Incluso estudié bachillerato artístico y me planteé la opción de intentar estudiar Bellas Artes. Sin embargo, al final me decanté por el periodismo, y entonces, no sé muy bien por qué, fui dejando de dibujar. Progresivamente. Había comenzado la etapa de las letras, de la palabra escrita. En vacaciones retomaba mis lápices y pinturas, pero la falta de espacio y tiempo podían conmigo en cuanto empezaba el curso. Y así sigo. 

En Amberes, aunque los llevé conmigo en la maleta, no toqué ni un lápiz. Mi inspiración se traducía en palabras más que en dibujos. Ahora, en esta nueva etapa, después del erasmus, me gustaría  volver a empuñar  mis  pinceles,  ceras,  pasteles, carboncillos  y  lápices, pero tengo que admitir que una parte de mí teme haber olvidado aquellas destrezas después de un periodo de inactividad tan largo. A pesar de todo, creo que lo haré, porque siento que la pausa ya ha durado suficiente.

Gracias, FdA, porque viendo tus dibujos me has devuelto las ganas de pintar.

(Dejo aquí una foto de un retrato, un poco particular, que hice a mi hermana, hace ya un par de años) 

• Cuando por fín atravesamos el laberinto de carreteras que rodea Donostia abandonamos la idea de ir a la playa, porque ahí ya no cabía ni un alfiler, y pusimos rumbo a Mundaka, en Vizcaya. Para apreciar mejor la riqueza del paisaje, en lugar de tomar la autovía, nos metimos por las carreteritas provinciales que siguen el trazado de la costa. Mucho más amenas que la autovía, aunque a veces mareasen un poco.

• Mundaka fue nuestro campamento base durante los dos días que estuvimos por la zona, en Bermeo, Guernica y Bilbao (en plenas fiestas). Mencion especial para una pequeña ermita en lo alto de una isleta junto a la costa. Nos dejamos los higadillos subiendo la escalinata que la comunica con la costa, pero mereció la pena. La vista desde allí es todo un regalo para los sentidos.

• De Mundaka nos fuimos a Santander y al día siguiente pusimos rumbo a los Picos de Europa, pasando antes por Santillana del Mar (donde no estuvimos más de 15 minutos, nos agobiamos con tanto turista suelto en un pueblo tan pequeño) y Comillas. La zona de Fuente Dé, con sus bosques y su teleférico hasta lo alto de la montaña es increible. Lo mejor: los paisajes. Lo curioso: que, casualidades de la vida, me encontré a mi prima en lo alto de la montaña. Lo malo: el frio de la montaña por la noche y la infección de orina que pillé a raíz de eso. Me encantó la experiencia de la acampada, pero como dicen algunos viejos, "esta gente joven de ciudad, ya no aguanta ná". Yo si aguanto, es mi cuerpo el que se queja…

Hoy se ha marchado mi tulipán y mañana vuelvo a las prácticas. Se acabaron las vacaciones…